Il corpo che mi porta al mare

Si comincia dal camerino di maggio: luce al neon, specchio a tre ante, sei costumi presi allo stand all’ingresso, e in venti minuti hai deciso come starai per tutta l’estate.

Dieci capitoli in due metà che fanno due lavori diversi. La prima toglie di mezzo gli sguardi che ti porti addosso — il camerino, i tre metri fra il telo e l’acqua, la foto di gruppo in cui cerchi te per prima. La seconda sta dentro il corpo che funziona: quello che galleggia, che cammina sulla sabbia che scotta, che ti porta al mare.

Non c’è un numero riferito al corpo in tutto il libro, e non c’è un consiglio su cibo, allenamento o costumi. La parola «accettazione» non compare mai, e il congedo lo dice: non ti chiede di volerti bene.